Serbia. Bogovadja refugee camp_week 2

Tornare a casa è un miscuglio tumultuoso di emozioni, immagini e pensieri.
Il tempo al campo ci ha donato nuove consapevolezze dettate dall'aver vissuto una situazione estrema e assolutamente fuori dalla nostra logica.
Forse, adesso, il rischio potrebbe essere quello di  chiuderci al mondo in cui viviamo perché troppo ingiusto ai nostri occhi. Invece non vogliamo rassegnarci al fatto che nulla possa cambiare o vivere nella disillusione del "per quanto mi possa impegnare le cose non possono migliorare grazie a me". Vogliamo che la rabbia del vedere negata una casa e una vita degna a migliaia di persone imprigionate in campi profughi si trasformi per noi in volontà di testimoniare, raccontare, dire la verità.
Desideriamo che la mancata possibilità di andare in una scuola aperta all'integrazione si trasformi in incoraggiamento ad educare i giovani di oggi alla bellezza dell'incontro, che la tristezza suscitata dalla storia di solitudine di V. diventi  un incentivo alla valorizzazione delle relazioni profonde che spesso diamo per scontate.
Vogliamo che il mettersi in viaggio con qualche sacchetto e nulla di più sia esempio per noi a cui sembra di non avere mai abbastanza, che l'attesa perenne in cui vivono i profughi nel campo di Bogovadja sia stimolo a sviluppare l'arte della pazienza quando la frenesia della nostra quotidianità tende a farci volete tutto e subito.
Vogliamo, ancora, che il dolore di chi vede costruire un muro invalicabile davanti al proprio futuro si trasformi per noi in impegno costante e implacabile nella difesa di un mondo che mai vede l'altro come ostacolo e sempre si propone di promuovere accoglienza e solidarietà.
Con forza e cuore vogliamo che la morte di una piccola bimba al campo sia un urlo capace di scuotere in profondità le coscienze di chi con troppa facilità trova nella vulnerabilità dei migranti un trampolino di lancio per accuse, razzismo e individuazione di un capro espiatorio.
La politica è troppo egoista quando pensa di risolvere i problemi di pochi. È insieme all'umanità che si va avanti.

Martina, Milena, Sofia, Matteo
(Serbia 1)

Serbia. Bogovadja refugee camp_Week 1

«Il campo è come un magnete. Ti tiene sempre incatenato a sé. Per un po’ va bene ma poi diventa troppo. Io sono qui da nove mesi. Alcuni da un anno e mezzo, due anni. Sono impazziti. Io provo ad andarmene ma poi il magnete mi riattrae sempre indietro. Spero un giorno di voltargli finalmente le spalle così che questa calamita smetta di attrarmi»

Queste sono le parole sincere e dirette di N. (15 anni, Afghanistan). Le condividiamo sul pullmino che ci porta alla fermata del bus per Belgrado. Noi andremo a passare il weekend nella capitale serba, N. e tutti gli altri volti incontrati no, non possono. Un weekend fuoriporta, una nuova città europea da visitare, una cosa tanto banale quanto scontata per noi, abituati a prendere l’aereo e viaggiare in giro per l’Europa e per il mondo in totale libertà. Ci è sempre piaciuta tanto questa libertà. 

Adesso, invece, ne sentiamo tutto il peso.

Sabato rientreremo a casa, nelle nostre città. Quante persone che vivono nel campo vorrebbero salire sul nostro aereo e venire in Italia… Eppure, non hanno questa possibilità, questa libertà. La forza magnetica del campo è troppo forte. Se sei un profugo, l’unica possibilità che hai è rischiare ed andare al game sul confine. È un gioco: qualcuno vince, qualcuno perde. Tu speri di essere tra i più unici che rari, riuscire a varcare quella fottuta frontiera e vincere. Un gioco pericoloso, che mette a rischio la tua vita con un’altissima percentuale di “sconfitta”. Ne sei consapevole perché ci hai già provato quattro, cinque, infinite volte. E alla fine ritorni sempre qui, in questo posto che non è un inferno ma non è neanche un paradiso. È un limbo. Un nulla a metà fra la vita che hai lasciato nel tuo paese, fra le certezze che avevi costruito e conquistato, la gente che parla la tua lingua e coltiva le tue tradizioni e un futuro di cui non sai nulla, che puoi solo immaginare nell’attesa perenne che riempie le tue giornate. Forse, non vuoi neanche pensare al domani, forse l’unica cosa che ti permette di non impazzire è concentrarti sul qui ed ora. E noi quattro veniamo qui, condividiamo due settimane con te, pianifichiamo tutto momento per momento. Noi possiamo farlo (e forse non riusciamo a non farlo), a noi non pesa pensare al domani.

Siamo arrivati nel campo di Bogovadja con bagagli carichi di idee, proposte, materiali per cercare di dare un senso a questo tempo, accoglienza a queste persone. Eppure, siamo noi ad essere stati accolti da voi. Forse non è facile accettare la nostra presenza al campo. Invece ci avete accolti. Avete ascoltato le nostre proposte, avete risposto al nostro entusiasmo lasciandoci a bocca aperta. Ci aspettavamo di essere noi a dare, accogliere, insegnare qualcosa. In realtà, siete voi a sorprenderci e dare a noi molto di più. Ci lasciate tanto su cui riflettere: a casa inizierà la vera sfida dell’accogliere. Sarà allora che dovremo rielaborare tutte queste domande assordanti che ci stanno puntellando il cervello, che dovremo rispondere a questo senso di ingiustizia, di rancore che sta maturando in noi nello scoprire che un quindicenne che parla sette lingue non può andare a scuola perché non ci sono i soldi per pagare l’autobus, che una ragazza iraniana colta e laureata deve passare le sue giornate a giocare a pallavolo, che una famiglia con sette bambini non possiede neanche una valigia ed è costretta a trasportare le sue cose in sacchi per la spazzatura e che, ancora, un ragazzo palestinese non ha potuto mai vedere la sua terra d’origine e chissà se mai la vedrà. L’ingiustizia è tanta da nausearci e impedirci di dormire.

A tutti noi la scelta di non voltare la faccia da un’altra parte e di lasciarci trasformare dai padri, dalle madri, dai figli migranti che abbiamo incontrato: se cambiamo noi cambia anche il mondo.

Matteo, Martina, Milena, Sofia

(Serbia 1)